Pois é... vamos lá provocar um verbo de acção de dentro para fora, no vosso contributo aqui, formando uma sopa interessante (depois dou colheres), para comermos todos no final.

Quem começa?

Ela não conseguia escrever os "i"´s naquele teclado já sem vida, encontrado numas escadas dum prédio qualquer. Não se fez rogada, e levou-o para casa, conservou-o nestes últimos anos, e promoveu-o a líder espiritual da digitação dos seus dedinhos furiosos em profiles de conquistas pela internet. Era só isso? Não claro que não, o Office também lutava pela sua atenção, menos os joguinhos do rato - era um cíume evidente entre os dois periféricos. O Teclado sorvia tudo o que podia da sua dona humana, em estado de amor ausente - ele ganhava comissão directa de "falta de pau nela" - mas só enquanto ela vivesse fúnebra de macho. Ao teclado foi-lhe dado um amor pouco comum entre os teclados: fora limpo a alcoól, com uma escovinha foi curado dos pós e cabelos acumulados no resguardo fintado por filas geométricas de teclas, até lhes desenhou algumas letras apagadas pelo tempo.

Ele sabia que não ia durar para sempre aquele carinho... Mas mesmo assim , aproveitava cada toque, cada momento , porque sabia que poderia ser o ultimo , ate a sua dona encontrar o "pau".
E o Sapo apareceu, talvez ilulidida com a internet , la foi ela para o Date, enquanto o velho e util teclado esperava, no seu sitio , pousado na secretaria..
Passava-se tudo dentro daquelas teclas, ate ferviam , ele pensava no melhor e no pior, apesar de desejar o destino pior, e infeliz para a dona , mas o que sera que realmente aconteceu no encontro?

Aquele maldito "i" (pensava ela) cheio de ignorância, estupidez, mas ela sabia que não tinha loucura, era mas sim uma luta eterna de insanidade e loucura, Deus contra nietzsche, ela sabia que algo não estava bem, 27 letras!, dizia ela constantemente, mas três vocais juntas!!! o "U, I e O" e justamente aquele maldito "I" onde podia estar?, mas a sua mente começa a flutuar pois o Vodka tinha ajudado, para alcançar o seu Nirvana interno.

O Rato ganha vida. Trepa pelo seu braço direito, suavemente... rodeia seu pescoço como uma cobra tentando sufocar sua presa... desce pelos seus seios... passa por seu umbigo... e quando preparava para dar o click... toca a campainha da porta.

O Rato cai no chão. Se desmonta.

"Quem é?" - Pergunta ela.
"Testemunhas de Jeová! Podemos falar consigo?"- respondem.

Porque não, pensou ela. Assim como assim o rato até tava a ficar sem pilhas. E uma conversa de índole religiosa até podia ser um turn-on... depois era só trocar as pilhas do rato e retomar a "conversação tecnológica".